EL DULCE SABOR DE UNA MUJER EXQUISITA (Gabriel Garcìa Màrquez)



Una mujer exquisita no es aquella que màs hombres tiene a sus pies, si no aquella que tiene uno solo que la hace realmente feliz.

Una mujer hermosa no es la màs joven, ni la màs flaca, ni la que tiene el cutis màs terso o el cabello màs llamativo, es aquella que con tan solo una sonrisa y un buen consejo puede alegrarte la
vida.

Una mujer valiosa no es aquella que tiene màs tìtulos, ni màs cargos acadèmicos, es aquella que sacrifica su sueño por hacer felices a los demàs.

Una mujer exquisita no es la màs ardiente, sino la que vibra al hacer el amor solamente con el hombre que ama.

Una mujer interesante no es aquella que se siente halagada por ser admirada por su belleza y elegancia, es aquella mujer firme de caràcter que puede decir NO.

Y un HOMBRE........UN HOMBRE EXQUISITO es aquel que valora a una mujer asì.

lunes, 30 de marzo de 2009

LOS ENEMIGOS / pablo neruda

Verso de Neruda leído durante el acto en la Plaza de Mayo, donde el 06/10/06 se reunieron centenares de miles de manifestantes pidiendo la aparición con vida del compañero Julio Lopez y juicio y castigo para todos los genocidas de la última dictadura militar.

¡ Justicia para los 30.000 desaparecidos !.


Ellos aquí trajeron los fusiles repletos
de pólvora, ellos mandaron el acerbo exterminio,
ellos aquí encontraron un pueblo que cantaba,
un pueblo por deber y por amor reunido,
y la delgada niña cayó con su bandera,
y el joven sonriente rodó a su lado herido,
y el estupor del pueblo vio caer a los muertos
con furia y con dolor.

Entonces, en el sitio
Donde cayeron asesinados,
Bajaron las banderas a empaparse de sangre
Para alzarse de nuevo frente a los asesinos.
Por estos muertos, nuestros muertos
Pido castigo.

Para los que de sangre salpicaron la patria,
Pido castigo.
Para el verdugo que mandó esta muerte,
Pido castigo,
Para el traidor que ascendió sobre el crimen
Pido castigo.

Para el que dio la orden de agonía,
Pido castigo.
Para los que defendieron este crimen,
Pido castigo.

No quiero que me den la mano
Empapada con nuestra sangre.
Pido castigo.

No los quiero de embajadores,
Tampoco en su casa tranquilos,
Los quiero ver juzgados,
En esta plaza, en este sitio.
Quiero castigo.

Por qué no me callo / Julio Herrera


El amargo desconcierto que el nuevo rumbo de los procesos sociopolíticos mundiales deja en los espíritus solidarios y progresistas; la frustración de quienes han visto la esterilidad de sus sacrificios y de su vida, consagrada a la redención de la plebe alienada y subyugada; la tristeza infinita que la vileza del vulgo genuflexo deja en las conciencias inflexibles; la cólera inaudita de quienes han creído en el apostolado de los ideales, en el sacerdocio de la solidaridad, y ven de repente su credo y su evangelio pisoteados por los tumultos despavoridos ante el “!sálvese quien pueda!” de la hora actual; el desaliento invasor, la desconfianza que cae en el ánimo tras el naufragio de fortalezas sociopolíticas que creíamos monolíticas; la impotencia ante el despotismo; la nostalgia de tiempos épicos…, ...todo eso sume el alma en una quietud funeral..., todo eso tiende a arrojar el alma estupefacta en el limbo inmutable del desdén, ...del desprecio... y del silencio.

Pero el silencio no es la solución, porque el silencio no combate la decadencia ni la decrepitud de la humanidad. El silencio es el sello definitivo de la muerte, y la muerte, aunque nos libera de las miserias cotidianas de la vida, no combate la iniquidad ni la decrepitud de los seres vivientes. Es a causa del marasmo y del silencio que muere nuestro corazón en la hipertrofia y que los pueblos mueren en la ignominia de su muda resignación. Sólo el combate por una vida digna de ser vivída salva de la decrepitud y de los despotismos. Sólo el combate crea la vida, porque la vida es un combate: el de la supervivencia. Resignarse, es decir capitular, es morir.

Sí. Luchar o morir es el dilema de la hora actual. Pero si optamos por la vida no debemos concederle tregua al desaliento ni a la resignación. Es sólo cuando nos resignamos cobardemente a la derrota que estamos definitivamente vencidos. Porque aunque estemos intimidados por los sicarios de las tiranías para la acción justiciera, no estamos amordazados para decir la verdad acusadora.

Por eso no callo, porque callarse es abdicar, es capitular, cuando no es hacerse cómplice de los tiranos.

Por eso no callo, porque el combate de la verdad contra la falsedad es el deber ineludible de la hora actual, y porque es solamente ante una justicia real, ante una democracia auténtica, que le es permitido el silencio a un hombre honesto con su propia conciencia y solidario con los oprimidos.

¡No me callo porque hay que gritar la verdad desnuda a los cuatro vientos, y que ella resuene alto y sin miedo, como un clarín de guerra en ésta somnolencia de rumiantes que los cobardes llaman "paz". Que ella despierte en nuestra sangre latina el recuerdo de nuestros postulados ancestrales, de nuestros héroes y de nuestras epopeyas olvidadas; que ella denuncie ésta virtual libertad condicional del mundo, éste auténtico estado de sitio impuesto por el neoliberalismo depredador; que ella grite ALERTA! ante las seducciones neoliberales que son sólo emboscadas comerciales, y que, con su verbo colérico y sincero, ella derribe de sus altares y pedestales a los ídolos y dioses de la iniquidad!

Por eso no callo, porque hay que pregonar la fecundidad prodigiosa de la solidaridad y de los ideales progresistas a quienes huyen por la senda cobarde de la apostasía, y porque decir la verdad debe ser la divisa de las conciencias solidarias e insobornables, de los latinos orgullosos de serlo,…y de todos los hombres que crean merecer ese calificativo.

Por eso no me callo, porque decir la verdad es el deber prioritario de las conciencias inalienables, y porque el silencio cobarde es el conformismo, es el sedentarismo moral que elude la batalla.

No callo porque me rebelo a silenciar la voz de mi conciencia y la furiaroja de mi corazón, porque en mi conciencia solo manda mi corazón y en mi corazón solo manda mi conciencia; no callo porque, al igual que Fidel y Chávez, mi verbo rojo no se amedrenta ante perfumados monarcas hispanos ni ante azufrados emperadores yanquis; porque mi verbo es un sonoro ¡YO ACUSO! ante aquellos que venden nuestra América latina, ante aquellos que la compran y ante los proxenetas que la deshonran, la violan y la prostituyen!

Por eso no callo, porque decir la verdad, toda la verdad, y sólo la verdad ante el jurado de la humanidad es el deber primordial de la hora actual, aunque los victimarios de la humanidad se hayan constituido en los jueces de ella. Hay que gritar a los traficantes de pueblos que con su dinero podrán tal vez sobornar tiranos y comprar mercenarios, ¡pero que no lograrán comprar el veredicto final de los pueblos y de la historia!

El imperio de las tinieblas no tiene sino un sol que las disipe: la verdad. Es a la sombra del silencio y la resignación que prosperan el mal, las tiranías y los imperios. He ahí porqué callar en esta época de oprobio es agregar un oprobio más a la época infame. He ahí porqué todas las conciencias nobles y rebeldes a las tiranías tienen el deber de dar a los hombres la luz de ese sol de la verdad.

Decir la verdad luminosa en ésta época de tinieblas sociopolíticas es el deber de toda conciencia honrada. Y ése deber no se discute ni se delega: ¡SE CUMPLE!

Dios norte / korge


Así como un niño
atrapa entre sus manos un balón,
de esa manera también
tomó Dios al mundo.
Y dijo, este se llamará norte
y este se llamará sur.
Lamentablemente desde ese momento
es que miro el mundo desde abajo.

Los Subverdes / Stella Calloni




Nosotros
los subdesarrollados
los subalimentados con ciertas hojas
y ciertas asperezas
los subamados
los subamantes
los subverdes, los subversivos
y subabúlicos habitantes
de esta tierra caliente, ritual
y tropical y metalífera
y ríos de agua y ríos de semen
para abrevar a ciertos turistas "inocentes",
que bailamos macumba
y son y tangosón y bóngoro
y a veces
nos suicidamos lentamente bailando,
que amamos de una manera ciertamente baja
con amantes y amados muertos
de crimen pasional, como se dice,
de hijos de indios, de hijos de españoles,
de hijos de negros, de hijos de italianos
de hijos nomás que somos todavía
y no para siempre hijos que debemos ser.

Nosotros, los subverdes
los perfectos amantes latinos,
hermosos como látigos,
pero que no servimos para el "executive man"
que nos planearon.

A veces uno muere enfermo de ternura
y sus huesos se agitan por el mundo
con sus escamas verdes
las llagas de los pies en el zapato,
entonces alguien dice: ese era de América
de América del Sur,
pero sucede: el fuego que el salvaje
ha encendido por el mundo
los ha vuelto cenizas, de repente.

Somos Del Sur / Eduardo Parra Istúriz


Si señor, somos del sur.
Del sur de América.
Si, somos nosotros:
los del cielo azul
y la mula terca .

Si señor, somos del sur;
de México a Cabo de Hornos.
De la tierra de Hunanpúh,
del Caribe y Orinoco .

Si señor, somos nosotros.

Insisto, somos el sur:
siembra de banana y coca,
de mil gallinas pirocas,
de salto Churún Merú;
no del Niágara las rocas .

Y le advertimos, señor,
que lo seguiremos siendo
y en su bandera de rayas
otra estrella no pondremos.

Somos nosotros, señor.

Somos dignidad de pobre,
somos la mina de cobre,
catarata de Iguazú;
Somos ciudadanos nobles.

¡Sigamos siendo del sur!

MEMORIAS DE MI PIEL / ANA MARÍA MAYOL

para mi poeta...


Mi piel tiene memorias de tus manos
recorriendo el desnudo de mi entrega
tiene tu aroma
tu costado tu aliento
tu sabor
tu triunfo
mis derrotas
Mi piel tiene sonidos de ternuras
vibrando
cada encuentro en la penumbra
tiene tus restos y tus rastros
la luz opaca del deseo
y el rostro del amor
amaneciendo.

EL ABRAZO / marisol gavidia h.


el abrazo
Es agradable:

Ahuyenta la soledad.
Aquieta los miedos.
Abre las puertas de los sentimientos.
Fortalece el auto estima.

Demora el envejecimiento:

Los abrazantes se mantienen jóvenes por más tiempo.
Ayuda a dominar el apetito: comemos menos
cuando nos alimentamos con abrazos…
y cuando tenemos los brazos ocupados en
estrechar a los demás.

Es democrático:

Cualquiera es candidato a un abrazo.
Es ecológicamente aceptable, pues no altera el ambiente.
Ahorra energía el economizar calor.

Es portátil:

No requiere equipos especiales.
No necesita un sitio especial: cualquiera,
desde un umbral hasta una sala de conferencias
para ejecutivos, desde el atrio de una iglesia hasta
un estadio de fútbol, es buen lugar para un abrazo.

Hace más felices los días insoportables.
Imparte sentimientos de arraigo.
Llena los vacíos de la vida.

Continúa ejerciendo efectos benéficos,
aún después de la separación.

Alas de Muerte / Lina Zerón


Metálicos graznidos, pájaros que escupen fuego
sobre soberbios edificios.
Terror, escombros, la tierra sorprendida.
Muerte, podredumbre.

Juan o Peter o Haddad
sucumbieron en atalayas de hierro
igual que Yomiko quemada en Hiroshima
o Lu-Yu de leucemia en Nagashaki,
o Yim el vietnamita mientras arroz sembraba
y su padre de ébola se consumía.

No quiero morir sometida a torturas.
ni engrosar las listas de acribillados
o como Pedro y Lupita al cruzar el Río Bravo
y menos cubierta de miseria el alma
bajo el velo del fundamentalismo.

No deseo morir como el indígena en México, Guatemala,
El Salvador o Nicaragua.
No quiero que alguno de mis hijos
muera en un avión sometido por terroristas
pero tampoco bajo uno de ellos en Afganistán,
Irak o Sarajevo, Kosovo o Puerto Rico,
ni en Corea del Norte, Panamá o Vietnam.

No quiero que la venganza sature de muerte
la existencia,
hay que erradicar el odio del corazón
y el ojo por ojo que terminara por cegar al mundo

SUDAMERICA / jaima dávalos


Nadie la para ya.
No pueden detenerla,
Ni la calumnia, ni el boicot, ni nada.
Este es un continente de aventura,
que a los aventureros se los traga.
Les sube por la sombra, despacito
y el ojo codicioso les socava.
Vendrán los desahuciados de la tierra,
buscando sus riquezas legendarias,
hasta que un día, en una sola greda,
confundan las lenguas y las razas.
América, animal de leche verde,
por la gran Cordillera vertebrada,
Hunde el hocico austral bajo el Polo,
y descansa en su fuerza proletaria.
Camina hacia la luz, lenta y segura,
Con el polen del sol en las entrañas,
y su destino torrencial,
fijado está en el tiempo por la Vía Láctea.
El hambre, la violencia, la injusticia,
la voluntad del pueblo traicionada,
no harán sino aumentar su rebeldía,
no harán sino apurar en sus entrañas
el hijo de la luz, que viene a unirnos
en una sola espiga esperanzada.
Porque América, tierra del futuro,
igual que la mujer, ¡vence de echada!

BIRLIBIRLOQUE / Silvio Mario Valderrama



...Es un viejo truco simple, y sin embargo siempre duele de la misma manera:
-Se toma una galera de Mago
-Se dicen todas las palabras
-Se da el pequeño golpe de vara
...(el adecuado)
y se espera, todavía, un vuelo libre de palomas.

Con la vida en las manos... y se cree.




Silvio Mario Valderrama (1941-¿1977?). Poeta, autor teatral y músico nacido en la provincia de Catamarca. Fue secuestrado y desparecido durante la dictadura militar en Buenos Aires en 1977. Profesor de música; realizó también estudios de filosofía.Integró el quinteto vocal de música de raíz folclórica "Albatros".Le puso música a "La lección de anatomía", de Carlos Mathus, siendo éste uno de sus últimos trabajos para la escena. Su poesía -lúcida, precisa- , dice en su brevedad, a la manera de un manual de instrucciones de vida, de una ética y de una esperanza.Se desconoce si dejó algún libro de poesías editado.

Otro Hoy / eduardo parra istùriz


Necesitamos otro hoy.
Esta dolorosa fiesta del amor,
insoportablemente feliz,
me obliga sin aviso y sin protesto
a indagar un poco dentro de ti.

Si, hace falta otro hoy;
una imposibilidad el tiempo
en que el mañana no exista
y amanezcamos en hoy
sin que el amor se resista.

Yo te suplico otro hoy
otras veinticuatro horas
que sean las mismas de hoy
cuando mañana sea otra vez
hoy, y el hoy sea el ayer

Y te imploro otro hoy
porque no quiero un mañana
tan negro, ni tan amargo.
Quiero verte en mi ventana
¡y de felicidad me embargo!

Otro hoy...

Lástima que no existen
otros días que sean hoy.

Lástima que el calendario
de avanzar nunca desiste...

Lástima que tú te fuiste...

AQUELLAS COSTUMBRES / Osvaldo Domingo Balbi






















Desenrollar los barriletes de los cables
Caminar las veredas desparejas
Atornillar el maullido de los gatos al silencio de la noche
Amanecer tantas veces como amaneceres entren en una sola historia
Desnudar el odio y el amor
Odiar el oscuro color de las iglesias
Y sacarle la lengua a Dios
Por ser el primer gil
Que se tragó lo del paraíso.



Osvaldo Domingo Balbi (1944 -¿1978?). Poeta y escritor nacido en Buenos Aires; fue secuestrado y desparecido en la ciudad de San Miguel, provincia de Buenos Aires. Era miembro del Comité Central de V.C. (Vanguardia Comunista) y secretario político de la provincia de Bs. As. Colaboró en diarios y revistas, entre estas últimas, "Todo es historia". Su poesía, directa y coloquial, a la vez que cuestionadora, se encuadra dentro de los lineamientos de la generación de 60. Publicó entre otros poemarios: "Expediente para el asombro", "Cuatro preguntas y dos poesías", "Buenos Aires querido".

OCULTO / LIZ DURAND GOYTÍA


Quédate en un ángulo
callado de mi pecho
puéblame los labios
a escondidas
desátame las cintas
sin que vea
llena mi tiempo
sin que sienta
Hazte fantasma
en el castillo de mi cuerpo
habítame
láteme
suspira
muerde
toma
después
oculta cada letra de mi nombre
y pierde para siempre
mi memoria.

INVENTARIO / jacinto santos verduga



Doce meses de amor
los tres últimos sin empleo
un hijo por llegar
dos hermanas distantes
Un premio grande y otro menor.
Todos mis amigos
presentes
Un par de zapatos
nuevos
Muchas malas noches
Dios y el diablo
conmigo
dos venas menos
varios vasos rotos
Una visita al psiquiatra
otra al cementerio
Y esta soledad en el alma
que parece un domingo
a las tres de la tarde.

LA ÚLTIMA INOCENCIA / Alejandra Pizarnik


Partir
en cuerpo y alma
partir.

Partir
deshacerse de las miradas
piedras opresoras
que duermen en la garganta.

He de partir
no más inercia bajo el sol
no más sangre anonadada
no más fila para morir.

He de partir

Pero arremete ¡viajera!

Detrás de la voz del trovador / víctor casaus

Para Silvio: hermano


Detrás de la voz del trovador de su guitarra enamorada
de la vida
pasan (mientras pasa el disco veloz bajo la aguja)
pasan digo los amores que acompañan esos acordes
las pequeñas tragedias y las enormes comedias
que nos han ocurrido en estos años
(¿o será que nosotros les hemos ocurrido a ellas?)

Desfilan rostros dibujados o borrosos enormes ojos
que nos miran desde el sueño
y algún que otro rostro que ya nos mira desde
la muerte

El trovador dice "mariposas" y lo que vuela
no son insectos de variados y rítmicos colores:
pasa una muchacha que ya no cabe
en nuestro sueño

Pregunta por ejemplo el trovador en un verso barroco
o medieval
que si aquí alguien "juguetea con la alquimia"
y llega parte de la vida jugueteando en ese verso

Acusa el trovador a esa mujer que no propone otra cosa
sino que él "salte y se estrelle" sobre el muro del amor
o el de la rabia
y ya está el salto que nos correspondía
en nuestro turno
y está la voz que coreaba esa canción desafinada
imprecisa esponjosa
la voz que una vez fue la voz mismísima del amor
qué duda cabe

¿Pero cómo iba a ser de otra manera?
¿De qué forma íbamos a escuchar esos magníficos
aullidos del amor aquellos himnos?

Si el trovador ha andado siempre ahí junto a nosotros
y nosotros junto al trovador
escribiendo canciones cantando versos
amando el amor a diestra y a siniestra y a mansalva
y a veces a sálvese quien pueda

¿Cómo iba a ser
que no fuera así salvaje y sabiamente
como nosotros mismos hemos sido somos y por algún tiempo
parece que seremos?

¿Cómo si no pasaría que detrás de la voz del trovador
de su guitarra enamorada de la vida
pase la sombra de algún que otro buen amor
que nos perteneció
que tuvo el sabor de esa canción
de esos versos con que el trovador a su vez
nos retrataba?

Claro que nacimos por la misma época
vivimos semejantes historias parecidos sueños
e idénticas muertes nos esperan

Pero así y todo
ahora que suena esa voz en las bocinas estereofónicas
esa voz doble y la misma única y partida
por el rayo del amor y el de la técnica
a lo mejor es necesario decir lo que sabemos:
que antes o después nuestras pequeñas tragedias
nuestras enormes comedias
han andado rondando y ardiendo en esos versos
con que ahora el trovador nos agrede amablemente
desde el disco

Que somos parecidos y los mismos

Que somos los unos y los otros
pero iguales

Y que particularmente
ahora en este instante
me arden en el mismísimo amor sus mariposas
y la mariposa en especial que no cabe en este sueño
las alquimias
la mujer que propone:
mis historias


FUENTE: LA JIRIBILLA
http://www.lajiribilla.cu/2006/n292_12/292_13.html

UN FAVOR A LA POESÍA / Lucina Álvarez


Poetas, cantores
deshollinadores de la vieja memoria
rumiadores celestes de palabras
caballeros andantes de la melancolía
buceadores de la magia
filatelistas de la ceniza
Lamas de los papelitos
amigos míos

no vayamos a olvidarnos de la luz
que no está allá arriba ni tan lejos sino aquí por estos lados.

algo para recordar / silvio rodrìguez

"... Llama la atención el ingrediente de libertad que Internet incorpora. Me vienen a la cabeza muchas ideas relacionadas con esto, algunas posiblemente contradictorias. Si bien es cierto que este salto en la comunicación desinhibe (incluso por aquello de no vernos las caras, cosa que puede contribuir a sincerarse), esto no nos sustrae de formación, credos, gustos, origen social y otras características. Pero, hasta donde he leído, nadie pretende insultar a nadie ni trata de imponer su criterio. Diríase fue esta maravilla crea una especie de homogeneidad ética y nos ofrece la oportunidad de ser todo lo humanos que siempre deberíamos ser...." Silvio Rodriguez

Acompañamiento de guitarra / víctor casaus


Las muchachitas preuniversitarias
las atarantadas con el asunto de los discos
las que aman a cada paso
a los jóvenes artistas a los jóvenes poetas
y a los jóvenes que tocan apresuradamente la guitarra
se han dado cita para revolotear ? en este turno de las once
de la noche?
en la periferia de mi amigo el trovador
y ahí donde las ven quisieran hurgarle en el bolsillo
trastearle la guitarra andar de su brazo por el mundo
interminables

Los otros esos jóvenes que las acompañan
también tienen el pelo dispuesto de una forma reconocidamente
nueva
llevan ropa arreglada a la medida sonríen como mi amigo el trovador
pero esta vez están perdidos compañeros

Según las miradas que recibe la guitarra
hay que saber
escribir
o cantar
o comer frutas
para considerarse modestamente un triunfador en esta tierra

Gracias a mí / silvio rodrìguez


Gracias a mí Carmina es una santa,
un ser conmovedor, una princesa,
porque supe besarla con certeza
y descifrar su vocación que encanta.

Gracias a mí Rosa es una pagana,
un ser perturbador, una posesa.
no supe comprenderle la tristeza.
gracias a mí Rosa se hizo lesbiana.

Gracias a mí cursaron dos audacias:
he sido profesor de cicatrices
creyéndome doctor de las desgracias.

Pero respecto a tales aprendices
y a sus probados fueros y eficacias,
gracia a mí las dos hoy son felices.

 
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